Poemas íntimos

Cuando las hojas caen, el árbol se preocupa y busca por todos lados la razón.

Revisa sus raíces,
no sea falta de sustento.
Comprueba su tronco,
descarta problemas en su madera.
Observa sus ramas,
todas parecen intactas.

¿Por qué si todo parece bien
caen entonces las hojas?

Cuando las hojas caen, el árbol se preocupa y busca por todos lados la solución.

Se mece con el viento,
recordando tiempos de antaño.
Prueba produciendo nuevos frutos,
pero ninguno satisface sus ganas.
Cambia de suelo en un esfuerzo inarbóreo
y las hojas cubren el sitio de nuevo.

¿De qué sirven sus esfuerzos
si las hojas no paran de caer?

Cuando las hojas caen, el árbol se preocupa y busca por todos lados su consuelo.

Oye el ave que canta en su copa
una canción que ya no le sorprende.
Siente el sol que golpea su corteza,
pero el calor no alcanza su médula.
Observa el bosque que reverdece,
y no comprende el porqué de su desnudez.

¿Qué es eso que tengo de malo,
que las hojas caen sin remedio?

Y es que no es el viento, ni la falta de agua, ni el silencio del bosque.
Son mis ramas vacías, lloviendo lágrimas de otoño,
rogándole a la primavera

un poco de compasión.

De qué le sirve el ingenio
si ridículo resulta
temblar ante la amenaza
huyendo a la oscuridad.

Y de qué le serviría
a una voz despedazada
en silencios que no encajan
y que ocultan la verdad.

De qué le sirve el ingenio
si la mirada sepulta
el destello que desplaza
la cansada soledad.

Pregunta qué sentiría
en una escucha opacada
por mentiras que le atajan
de regreso a la frialdad.

De qué le sirve el ingenio
a la mano que, inconsulta,
cualquier contacto rechaza
huyendo de la piedad.

Ignorante pensaría
con la cabeza nublada
por dudas que ahora viajan
de si solo es amistad.

El ingenio no me sirve
cuando el espejo me insulta
con mi rostro que disfraza
a mi propia voluntad.

Soy los pies descalzos que dibujan un mundo nuevo,
los brazos que rodean corazones que se atraviesan,
las miradas que se funden en las almas que conectan,
los oídos que escuchan melodías que resuenan.

Un corazón que anhela,
una mente que divaga,
una piel de fuego.

Soy la que se funde en las letras,
se teje en certezas.

Soy un soplo de vida,
una aventurera de libertad.

Yo no escribo cosas tristes, yo escribo la verdad que habita en mí.

Hay días más fáciles en los que la ternura me abraza y escribo palabras dulces que abrigan mi ser.

Hay otros días, en que la pesadez del mundo me convierte en una sombra y las palabras se vuelven cuchillos afilados.

Sea como sea, todas esas palabras están ahí, las escriben dos personas distintas, no hay verdad absoluta, no hay una sola versión de mí.

A veces sonrío a la vida, otras veces, quiero huir y no volver nunca más. Esa dualidad me recuerda que estoy viva, que tengo corazón.

No soy nada sin mi sombra, no soy nada sin mi luz.

Su frágil figura recorre el camino,
medita los pasos, transita callada.
Detiene su ritmo, posa su mirada.
Tranquila y serena, revisa el destino.

Vislumbra el entorno. Cavila opciones.
Tan largo el camino, tanto recorrido.
Su espíritu clama un paraje sereno
Afila su instinto. Piensa en sus razones.

¿Será la experiencia dar pasos y pasos
u oculta el camino otro desafío?
Sonríe al destino, se sabe aún niña.

Contempla el horizonte y repasa sus resultados.
Le agrada el trayecto, también el misterio.
Retoma la vida: anima la marcha.