Vuelve a mirarme, no te hagas la rogada.
Desde que me viste te gusté.
Soy tranquilo, donde me pongas me quedo,
A tu sombra nunca piso,
como quieras me muevo,
te escucho en silencio,
guardo tus secretos.
Si gritas, no grito,
soy el tonto que todos desean.
Si me golpeas ignoro el rasguño,
Si me acaricias te respondo.
Aunque a tu cama no me lleves,
yo siempre te espero.
Soy el zapato que tú tiras
cuando estoy roto.

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No corro en las mañanas
Ni tomo jugo verde
Nunca gané nada, ni becas ni loterías.

No soy diferente, soy normal.

Hace poco me convertí en una mujer sin sueños
Maté al ego
Me quedé sin ser.

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Seremos especiales.
Nuestros cuerpos como un árbol de navidad,
por siempre.

Por fin lo encontré
(suspiro profundo).
Solo juegos pirotécnicos en mi panza,
un viaje psicodélico de por vida.

Hasta que las cosas cambian, viene lo real.
Nos dejamos caer juntos, aterrizando uno al lado del otro.
Decepción.
Miedo.

El hechizo se desvanece, vaya tragedia.
El amor no me salvó de tener que ser yo,
de encontrarme y descubrirme.

Ahora llega otro amor, nos vemos de verdad.
No nos perdemos,
nos encontramos en él.

Otro amor con instantes de fuego y magia.
Cruce de miradas, sonrisas en silencio,
besos robados en la cocina.
Dibujamos los días con trazos tranquilos de complicidad.

Hacemos el amor existiendo y no desapareciendo.

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La entrada Cuatro se publicó primero en Poesía sin Respeto.

Mamá,
encontré un lobo hambriento.

Papá,
no sé dónde ir.

Mamá,
no puedo olvidar.

Quítenme esta cruz

¿Dónde quedarán?
Los versos de amor
Y la alegría de mi voz

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que insistentes retornan

ante las ventanas de mis ojos 

puentes hacia mi esencia.

Valientes, pacientes, impredecibles

en paralelo, dulces y amorosas

en contradicción, osadas y prevenidas

extrovertidas y para mi sorpresa, introvertidas.

Mis Yo, conectan un mapa perfecto

cada línea me guía hacia una respuesta

me motivan, me generan sed de mí

así a veces no las entienda.

Mis Yo, me reafirman como única

diferente como una mancha

que no puedes dejar de admirar

desdibujando el concepto de copia.

Algunos creen conocerlas en Diana, otros en Carolina.

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Torbellino de líneas que se cruzan, hilos invisibles, portadoras de aventuras. 
A veces inquietas, diligentes, perezosas, benditas, en tránsito.

Las miro, las admiro como una obra de arte en la mitad de un parque,
si las abro, estoy viva.
Si las vuelvo puño, estoy fuerte.
Si las entrelazo, tengo compañía.

Las veo bailar de cerca, tanto que pueden acariciarme. 
Las veo y con ellas doblo esquinas, vuelo, y es preciso decir 
que en ellas encuentro ternura, herencia y poder.

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La entrada Simple se publicó primero en Poesía sin Respeto.

Fue recibido con una ronda de aplausos de sus compañeros universitarios,
era el primero en quitarle la virginidad a alguien.

Quitar:
“tomar o coger algo ajeno,
despojar”.

Mi cuerpo no es mío.
Perdí los papeles que me daban la propiedad sobre él desde antes de nacer.
No es mío, pero puede ser de quien se le dé la gana de reclamarlo:
mi novio, mi papá, mi jefe.

Mi cuerpo no es mío.
Es del mejor amigo de Sofía,
que en una fiesta inundada de alcohol
reclamó su cuerpo inconsciente
y la hizo despertar en lágrimas.

Mi cuerpo no es mío.
Es de las malas decisiones que tomé,
de los hombres que dejé entrar
y de la autoestima que dejé salir.

Mi cuerpo no es mío.
No puedo reclamarlo en ninguna caja de objetos perdidos,
no sé, no está,
porque un día mi ortopedista
tocó partes de mi alma
que no son su especialidad médica.

No es mío, porque si pude detenerlo y no lo hice,
significa que quería.

No es mío, ni de él,
porque solo lo tocó, solo lo vio.

Bienvenidos a la cultura del “notangravismo”.

“No es tan grave porque solo palpó”.
“No es tan grave porque ella no denunció”.
“No es tan grave porque es su pareja”.

No es tan grave
que mi cuerpo no sea mío
porque es un trofeo,
deséenlo.
Es un botín de guerra,
disfrútenlo.
Es comerciable
¡Que viva el libre mercado!

Mi cuerpo no es mío,
porque con cada historia que escucho se despedaza,
intento desesperada agarrar cada parte que se desprende.

Quiero llevarlo a la notaría y que un hombre me diga por fin:
“Declaro este cuerpo como suyo”.
Pero no logro aferrarme a nada,
porque mi cuerpo no es mío.

No es mío, nunca será mío.
Pero tampoco está a disposición de mi profesor,
del extraño del parque,
del taxista, ni siquiera de Dios.

Mi cuerpo no es mío,
es de las mujeres que no han podido recuperar el de ellas.

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