Dices que me amas,
que no debo ver a mis amigos con tanta frecuencia,
y así me proteges
de su mala influencia.

Dices que me amas,
e insistes en mirar mis mensajes de texto,
no vaya a haber alguno que me incite al sexo.

Dices que me amas,
pero que me vería más bonita
si sigo tu gusto
al pensar y hablar
y decidir que atuendo he de llevar.

Dices que me amas,
y que no te haga enojar,
porque el problema no es tu temperamento,
sino mi actuar.

Dices que me amas
como nadie nunca me amará,
y que nunca te deje, o alguien morirá.

Dices que me amas,
y yo te creía
pero me sentía solitaria en tu compañía.

Dices que me amas,
y yo te creía,
pero ya no lo sé.

Dices que me amas,

Pero, ¿sabes qué?

Yo me amo más.

Adiós.

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como las puertas que ya no abrían,
o el cristal destrozado del florero que ya no está,
como el café frío, la coca-cola sin gas y las fotografías estropeadas.

Empezó con la implosión de las cosas pequeñas,
la verdad apenas oculta bajo la superficie de los detalles,
como los ecos de gritos disimulados y las ausencias prolongadas.

Empezó con el final,
con una explosión anunciada que destruyó todo a su paso,
y un daño colateral que aún perdura en el tiempo.

Empezó con la conciencia de las cosas rotas
y la certeza
de que jamás serían reparadas.

Solo queda recoger los fragmentos que ya no encajan
y tratar de demostrar con ellos
la belleza de las cosas rotas.

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